Sublime Latido de Pánico

¿Dónde quedó todo eso que sentíamos?
¿Dónde dejaste todos los recuerdos?
¿Dónde iremos a parar?
¿Dónde estás ahora?
Y no son sólo preguntas sin respuestas.
¿Fuimos más que una experiencia?
Caminar sin tambalear es una
simple bendición, hoy
tenemos el corazón roto,
gritamos para que nos vengan a salvar;
¿Y cuándo será el día?
Es esta espera que nos tiene
armados,
más que amor, es compañía,
y ninguno de los dos está dispuesto a perder,
y yo sé, muy bien, que ya hemos perdido,
los dos estamos,
tú en el desnivel
ese de más abajo.
¿Dónde está la puerta?
Ni las ventanas tienen seguro,
pero no te atreves, cobarde,
sigues, esperas, y no vuelves,
orgulloso.
Es está espera la que me mata,
nos mata a ambos.
¿Hasta cuándo?
¿Hasta dónde?
¿Cuál eliges?
Yo he decidido arriesgarme,
pero si no vienes.
Yo tampoco iré,
Y son estos orgullos adversos que nos tienen
Hasta el cuello, en el fondo del precipicio,
Yo te espero pero si no vienes, no iré.
¿Dónde quedó todo eso que sentíamos?
¿Dónde dejaste todos los recuerdos?
¿Dónde iremos a parar?
¿Dónde estás ahora?
Son las mismas incógnitas de siempre,
las mismas melodías poco frecuentes;
misma sonrisa, misma fragancia, misma rutina.
Yo sé que nos destruimos de a poco,
mismas preguntas, mismas sonrisas,
mismos convenios, mismos recuerdos.
¿Hasta cuándo?

a alguien que piense exactamente igual que yo, necesito a alguien que vea lo que yo no veo, que sienta lo que yo no siento, pero que en fondo vaya en la misma dirección que yo.

No necesito a alguien que finja ser ciego, necesito a alguien que sepa que existo de esta forma, tal y como soy.

Ella debió creer que era la luz del sol la que me llenaba los ojos de lágrimas.

Imagínate que tienes una herida en alguna parte de tu cuerpo, en alguna parte que no puedes
ubicar exactamente, y que no puedes, tampoco, ver ni tocar, y supón que esa herida te duele
y amenaza con abrirse o se abre cuando te olvidas de ella y haces lo que no debes, inclinarte,
correr, luchar o reír; apenas lo intentas, la herida surge, su recuerdo primero, su dolor enseguida:
aquí estoy, anda despacio. No te quedan más que dos caminos: o renunciar a vivir así, haciendo a
propósito lo que no debes, o vivir así, evitando hacer lo que no debes.

Para mi el olvido es más que eso.
Lo notas, lo sientes y no puedes arrancártelo del cuerpo
Vas quedando en los pasos que nunca más se recorrerán
Te van dejando junto a los misterios que ahogan
Te van perdiendo y borrando
Corriendo y gritando.

El tiempo ataca y se lleva los recuerdos
Ataca y me amenaza
Me oxida y amarra a vivir en viejos caminos
Tortura, 
Agonía... eso es olvido.

Tomar los atajos del silencio.

Sola en una soledad eterna 

“Pero una cosa es cierta: no me atrevo a juzgarte. Sé que cuando uno ve las cosas desde afuera, cuando uno no se siente complicado en ellas, es muy fácil proclamar qué es lo malo y qué es lo bueno. Pero cuando uno está metido hasta el pescuezo en el problema (y yo he estado muchas veces así), las cosas cambian, la intensidad es otra, aparecen hondas convicciones, inevitables sacrificios y renunciamientos que pueden parecer inexplicables para el que sólo observa.”

—	Mario Benedetti

Puro frío es lo que tengo en el alma desde hace algún tiempo.

Ahora más que nunca se que las fotografías capturan recuerdos, no personas.

“Sé por experiencia que, en la vida, solo en contadísimas ocasiones encontramos a alguien a quien podamos transmitir nuestro estado de ánimo con exactitud, alguien con quien podamos comunicarnos a la perfección. Es casi un milagro, o una suerte inesperada, hallar a esa persona. Seguro que muchos mueren sin haberla encontrado jamás”

Si tan sólo hubieses sabido lo que sabía, sentido como yo sentía y amado como yo lo hacía el mundo hubiese sido nuestro.

¿ Cuántas veces has sentido que te pegaron un tiro en el corazón ?

La nostalgia es el opio de los tristes, es una droga alucinógena que te hunde a la vez que te alivia,
te hace sonreír mientras te clava en la espalda sus pretéritos perfectos e imperfectos

“A veces tengo miedo de mi corazón, de su hambre constante de lo que sea que quiera. La forma en que se detiene y comienza.”

—	Edgar Allan Poe